Há algum tempo que não ia a um parque infantil, e confesso que o ambiente contém algo que me fascina: aquela atmosfera colorida e agitada, com pequenos anõezinhos guinchando à volta dos baloiços e das árvores, correndo pela relva, aos molhos e aos saltos. As mães, os pais e avós, aperaltados, todos soam estranhamente maternais, numa cumplicidade vigilante e assexuada. E o modo como o pai joga à bola com o petiz, num jeitinho amestrado, quase ridículo. As conversas são tontas como as lengalengas infantis e a música de carrossel. No parque infantil quase somos inocentes outra vez, e de nada nos serve levarmos o livro que queríamos acabar.
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Na imagem: Parque do Alvito, Lisboa: daqui
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